Lire La fille d'à côté en ligne gratuitement Chapitre 1

Laura Fry se tenait au bord de l’allée, observant la maison à deux étages dans laquelle elle avait grandi. Les souvenirs défilaient dans sa tête, rapides – comme ces après-midis passés à jouer sur la balançoire accrochée au vieux chêne derrière. Cette pensée fit naître un sourire sur ses lèvres.

Malheureusement, la balançoire avait disparu depuis longtemps.

Son regard se posa ensuite sur la rampe pour fauteuil roulant, et son sourire s’effaça aussi vite qu’il était venu.

Elle poussa un soupir, referma la portière de sa voiture sans même prendre quoi que ce soit. L’habitacle était bourré à craquer de ses affaires, mais… pouvait-elle toujours changer d’avis et repartir comme elle était venue. Non ?

— Non, tu ne peux pas, se dit-elle à elle-même comme un mantra.

Clairement, sa sœur la tuerait et elle n’arrivait toujours pas à croire que Carla avait réussi à la convaincre de venir ici… ou plutôt, à la culpabiliser. Certes, Carla était mariée, elle avait deux enfants et évidemment, un vrai boulot.

Et elle ? Rien de tout ça.

Elle monta les marches du perron, ignorant la rampe.

Elle pensa que la maison aurait bien eu besoin d’un coup de peinture et d’entretien. Les massifs de fleurs débordaient de mauvaises herbes. La pelouse n’avait pas été tondue depuis des lustres. Elle s’arrêta devant la porte, la main levée, et soupira doucement.

Devait-elle frapper ? Frapper puis attendre, ou frapper et entrer ? Voilà les questions stupides qu’elle se posait.

Frankie n’était plus là, se rappela-t-elle, alors inutile d’hésiter. Elle inspira profondément, puis tapa trois ou quatre coups secs contre la porte.

— C’est ouvert, lança une voix à l’intérieur.

C’était la voix de sa mère.

Elle prit une nouvelle inspiration, tourna la poignée et ouvrit la porte. Celle-ci l’attendait dans l’entrée, mais… sans son déambulateur – que Carla considérait soi-disant comme indispensable. Au lieu de ça, sa mère était installée dans son fauteuil roulant. Pourquoi ? Faire bonne figure ? Susciter la pitié ? Ou faire naître de la culpabilité ? Une autre couche ne changerait pas grand-chose.

Ça commence bien, se dit-elle.

— Bonjour, maman, lança-t-elle d’un ton sec.

Sa mère pinça les lèvres.

— Laura. Je t’ai à peine reconnue. Tu as encore grossi, non ?

Encore… Elle pensa qu’elle allait tuer sa sœur pour l’avoir forcée à venir ici. Mais avant cela, elle afficha un sourire. Enfin… un semblant de sourire.

— Non, je ne crois pas. Mes vêtements me vont toujours.

— Et qu’est-ce que tu as fait à tes cheveux ? Ça ne te va pas du tout.

Laura porta une main à sa coupe carrée. Oserait-elle lui dire qu’elle avait craqué un jour et les avait coupés elle-même ? Non. Comme elle l’avait dit à Thomas, elle avait eu besoin de changement. Il lui avait fallu une heure pour rattraper le massacre. Mais elle aimait le résultat et elle n’en dit rien.

À la place, elle s’approcha et commenta :

— Tu as passé une mauvaise journée on dirait. Je ne comprends pas très bien. Carla m’a dit que tu n’étais pas censée utiliser le fauteuil et que tu pouvais marcher avec le déambulateur.

— Qu’est-ce qu’elle en sait, ta sœur, de ce que je peux faire ? Elle n’est venue qu’une fois depuis… depuis les funérailles. Comme si je pouvais me débrouiller seule.

Ses yeux se plissèrent et elle ajouta :

— Mais au moins, elle a pris la peine de venir. Et toi ? Ça fait combien de temps que tu n’es pas venue ?

Laura leva les yeux au ciel… du moins intérieurement. Elle avait envie de hurler, de fuir. Mais non, elle ne pouvait faire ni l’un ni l’autre. Sa mère était en fauteuil, bon sang. Elle ne pouvait pas simplement tourner les talons et partir. Mais elle n’allait pas prendre part à son petit jeu malsain.

— Aucune idée depuis combien de temps, maman. Attends, rafraîchis-moi la mémoire, tu es restée mariée combien de temps avec ce connard de Frankie ? Sept ans ?

— Laura Sue Fry ! interpella sa mère. Cet homme est enterré depuis moins d’une semaine et tu lui manques déjà de respect.

— Je le détestais, maman.

Sa mère redressa le menton.

— C’était mon mari, dit-elle comme si ça changeait quoi que ce soit.

— C’était un sale type ! Personne ne le supportait ! Personne ne pouvait passer plus de cinq minutes avec lui !

— Tu n’as jamais cherché à le connaître. C’était un homme bien.

— Non. Papa était un homme bien. Frankie ne lui arrivait pas à la cheville.

— Ton père m’a laissée veuve à cinquante-huit ans. Qu’est-ce que j’étais censée faire ? Passer le reste de ma vie seule ?

— Non, maman. Mais tu ne t’es même pas donné le temps. Tu as sauté sur le premier abruti venu. Tu l’as laissé emménager ici !

— Je ne te laisserai pas parler de Frankie comme ça !

Laura montra le fauteuil du doigt.

— C’est à cause de lui que tu es dans cette chaise ! C’est à cause de lui que tu ne peux plus vivre seule à soixante-cinq ans !

Sa mère la fixa, sidérée.

— Comment oses-tu ?

— J’ose parce que c’est la vérité.

Sa mère fit pivoter son fauteuil.

— Tu es impossible à vivre. Tu l’as toujours été. Ton père t’a pourrie gâtée ! J’ai dit à Carla que ça ne marcherait jamais.

— Je lui ai dit aussi ! Mais elle m’a forcée à venir ! hurla-t-elle en direction du dos de sa mère qui s’éloignait.

Elle se pinça l’arête du nez.

Finalement, ça se passait mieux que prévu, n’est-ce pas ?